Je suis un enfant trouvé. Mais jusqu’à huit ans j’ai cru comme tous les autres enfants que j’avais une mère, car lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait si doucement dans ses bras, que mes larmes s’arrêtaient de couler. Un homme entra un soir dans la maison, et mon enfance cessa brusquement. J’appris par lui que la femme qui me chérissait n’était pas ma mère, et que lui, son mari, m’avait trouvé dans la rue un matin tôt, à Paris, alors qu’il se rendait à son travail. S’il avait accepté de m’élever, c’était dans l’espoir d’une récompense. Huit ans plus tard, mes parents ne s’étant pas manifestés, il me loua à un saltimbanque pour quelques francs. La suite, c’est l’histoire de ma vie sur les routes de France et d’ailleurs à la recherche d’une famille, la mienne.
